Alma de almidón

Una a una,

me como todas tus bocanadas de aire

y, cuando no te queda ninguna,

comienzo a rebotar ralentizadamente

contra las paredes de una inmensa gruta

de algodón de azucar,

con los ojos cegados

por millones de átomos de suave pelusa rosa

que se desprenden

en cada cariñoso rebote.

He sido tragado por tu alma,

por la esencia de tu ser verdadero,

alejada del tiempo y del espacio,

y ella me arrulla sin cesar

con sus vaivenes de terciopelo,

dentro de su útero extracarnal.

Siento en el presente

tu sabor en el futuro,

tu suavidad floral de mañana

en la percepción del instante.

Así, escarbando

en los agujeros negros del ahora

y conversando de tú a tú con la relatividad.

Navegante en busca de tu compañía

utilizo la aguja de mi mente

para tejer las redes que yo quiero,

capturando el instante

y descifrándolo.

Si abro los ojos

todo será...

 




Foto:
-"Alma", ilustración de Jose Ángel Conde (Josef A.)

Auto

Puedo atravesar las paredes

y flotar sobre los charcos de orina

o correr más rápido que la vista.

También hablo muy bien.

Os parezco interesante

y por eso seguís conmigo.

Solo,

tengo a mis demonios y el fuego;

con vosotros,

cura temporal.

Pero no os engañéis;

soy un vampiro

y chupo la sangre de vuestra compañía.

Soy un cazador de personalidades que no para de buscar presas.

La ciudad, ese monstruo gigantesco,

tiene muchos hijos como vosotros

y yo tengo aquí eternidad enlatada

para pasar la noche.

 




Foto:
-"Auto", fotomontaje de Jose Ángel Conde (Josef A.)

Reanimación

Asfixia al borde de la arena.

Tu pecho una playa con el mar latiendo dentro,

sentimientos puede que en espera,

cielo de felicidad que quiere abrirse.

Yo te estrangulé

y te reanimaría dándote toda mi respiración,

incluso a distancia,

a bocanadas de mi cuerpo que te lleguen con el paso de los años.

Tengo unos dedos de sombra,

quietos y egoístas como un muerto,

pero te quiero dar mi estatismo para que el sentimiento que no me ves,

ardiendo el infierno de mis errores,

provoque una combustión que salga de mí como un último beso

que sirva para que no dejes de latir.

Foto: Wallpaper del grupo musical Wumpscut.

Curtis

Una mariposa diseccionada por las líneas de definición del televisor

y yo tumbado en mi cama,

meditando para invocar

algún oscuro demonio o dios arcaico.

El silencio en mi mente sería la más grata bendición

y tus brazos

como catapulta a la vida.

¿Qué clase de flores somos en este jardín?

Sea lo que sea,

nuestra polinización se hace con copos de sangre.

Foto: Ian Curtis.

El beso del elfo

Unas veces somos cíclopes y lo vemos todo con un solo ojo

que coincide con el de nuestro vaso,

al que miramos de frente y sin miedo.

La realidad pasa a ser lo que es.

Corremos por las calles, que son el laberinto minoico,

y nuestras risas rinden al Minotauro.

También bailamos el karma.

A veces salimos a volar con elfos

y entonces la gente se convierte

en átomos, en luces o en gotas de agua,

y nos empapamos de ellos,

tomamos un baño de vida.

Los charcos de la calle son de diamante

y subimos con el elfo por andamios de oro,

nuestras manos sobre las suyas,

y arriba, en el techo del cosmos,

admiramos nuestra obra,

el viento despeina nuestros salvajes cabellos

y nos besamos.

Las cosas son guirnaldas de infinitos colores

que cuelgan del cielo

y el elfo dice: “Han puesto esto aquí para nosotros”.

 





Poema publicado en la antología "Mañana Luminosa" y en la web site www.centropoetico.com. 2001

Yonquis uterinos

Dionisos es invencible con la jeringuilla.

En esta tienda se despachan sensaciones

y se abren túneles en tu vida

con excavadoras líquidas y suaves

que besan dulcemente tus sentidos.

Somos “yonquis” con “mono” de amor uterino

y sus arrullos etílicos

nos introducen en una placenta embriagadora,

llena de infinitos colores,

con tacto pegajoso y terso de vainilla.

Un mundo presocrático y carnal

donde la única ley

es lamer líquido amniótico de las aceras.

Caderas contoneantes y curvas como planetas

nos paren a otras realidades,

pero allá donde vayamos

llevamos su olor primigenio.

Tu boca es un útero

y ahora vuelvo a nacer.

Todos juntos

los fetos cortan como espadas las barrigas de sus madres,

como cáscaras de sandía,

y, entre pulpa roja,

comprueban lo doloroso que resulta nacer.

 




Foto:
-"Yonki", ilustración de Jose Ángel Conde (Josef A.)

En busca de Lothlörien

Versos tranquilizadores

para el patán insatisfecho.

Buscas la calma

creándote un planeta de engaños

pero la Madre Tierra

te ofrece su verdad

haciéndote correr descalzo

por su suelo de zarzas.

El cielo del universo

te cubre con su manto gris

y descubres que sigues deseando

acariciar las venas de Lothlörien.

Entonces,

¿por qué persistes

en hacer amistades

con máscaras de látex?

Ellas no sonríen

con la verdad

con que sonríen sus labios-pétalos

al abrirse,

para recibir la luz...

y la esperanza del infinito.

Si el superhombre

tiene que cazar jabalíes

a puñetazos

sólo lo hará

si Lothlörien cura

sus rudos puños

con sus besos,

cargados de anhelos cósmicos.

Sólo se hará el puente

hacia el séptimo planeta

cuando sus etéreos labios

conviertan el dolor sanguinolento

en espuma vital

con sabor a cerveza del tiempo

y a fresas del espacio.

Si alguna vez llegas a Lothlörien

hazme el favor de no regresar...

cuando sople el viento

ya me hablarás de tu destino.

 



Foto:
-"Lothlorien", fotomontaje de Jose Ángel Conde (Josef A.)