jueves, 29 de abril de 2010

La bestia arcaica


















La muerte del diplodocus alimenta vicios cibernéticos.....
El niño busca su neanderthal interior....
esnifando bolsas de pegamento.....
Todos estamos hechos con su fuego,....
todos podemos abrir las fauces del dragón,....
todos tenemos dentro su aliento emocional.....
 ....
El odio viaja enmascarado en leyes....
y la televisión te muestra....
que nadie tiene nada que mostrar,....
porque aquí no hay nadie....
que inicie el sendero de las tripas.....
Los neumáticos carecen de melancolía.....
 ....
Colmillos y garras antediluvianos que revientan tus vísceras....
sabiendo que quieren salir....
pero sin saber si podrás dominarlos.....
El miedo, esa ametralladora imaginaria.....
 ....
Puedes ver sus ojos satánicos con el fuelle de la poesía,....
con la música que pinta el espacio-tiempo,....
con las llaves líquidas de arco iris.....
Crees que en los centros de concentración comercial....
podrás gasearla con la vacuidad.....
No, pelele, no;....
ya están haciendo nudos con tus venas....
que tiran de tu razón.....
 ....
Mares de ideas y sensaciones te atraviesan,....
botas de conceptos aplastan tu cerebro asfaltado.......
y viene ella.....
Ella,....
su amante,....
con su olor a hierba quemada y un cuerpo vegetal....
que te toca como el espíritu de un suave helecho,....
pero que al acercarse es carne....
y su respiración es sudor.....
Su caricia es eléctrica....
y con ella pinta en tu rapado cuerpo....
las runas que son palabras del Ser,....
cuyo rostro dibuja en ti,....
sin que puedas verlo.....
Es el trabajo del maestro de los dragones....
y emuláis su vuelo....
en el sagrado baile que ejecutáis desnudos.....
Luego el beso en la boca de la Bestia,....
la lengua vital,....
fluida como un feto naciendo,....
convertida luego en navaja.....
Todos los colores y luces que nunca nadie ha visto.....
Nadando en un mar de sangre.....
Tu cuerpo es un abrigo de cuero ....
que ella se viste dulcemente.....
Ahora tu mano es una garra.....
Ya no hay miedo.....
Es.


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Foto: 
-Cubierta del disco"Cannibal Anthem", de Wumpscut.












Insectofilia


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Esqueletos pigmentando en rosa....
como nubes de plástico exprimidas....
ocupan la niebla entre oreja y oreja.....
Entre las rejas de oscuridad de las paredes....
se mueven los monstruos intentando entrar.....
 ....
Desnudo en el centro del paladar de hormigón....
mientras la polilla revolotea por el techo....
y cada choque fibroso contra algo....
lanza descargas eléctricas a mi vello.....
No comprenden la sensualidad del insecto suicida,....
ni sus caricias en cabriolas....
buscando desgarrar carne con amor,....
navegando entre la sangre en busca del centro.....
Nadie lo comprende.....
 ....
Tras la pausa del sexo octópodo....
visto como todos mi cuerpo gris y arenoso....
con mis ropajes de cemento y cal,....
pero ahora todos me miran....
y a mí no me importa.....
Algo me dice que su asesinato no importa,....
que podría servir para mostrarle sus órganos....
entre mis manos callosas y áridas,....
comparar mi cara surcada por llagas....
con la magia de las piezas que los forman.....
Es eso y no sus actos....
lo que verdaderamente importa.....
 ....
Yo ahora soy un mutante cerúleo....
que sobrevive en la ciudad....
atravesando las oleadas de polillas desorientadas.....
Son sus pensamientos,....
podridos, decadentes, ocres,....
nunca brillantes o bellos.......
corrompidos.....
Lo veo claro como Ojo de Halcón,....
lo veo más allá de las constelaciones.....
La única polilla que llegó a encontrar su sitio....
deshuevó antes de ser descuartizada.....
Lo sé porque sentí cientos de cuchillos....
en medio del sudor polínico....
que unía nuestro pegajoso abrazo.

 



Extraído de "FIEBRES GALANTES",
poemario publicado en la distribuidora web de textos libres SHIBOLETH (http://www.shiboleth.org).:
http://www.nodo50.org/shiboleth/secciones/textos/poesia/autores/Jose%20Angel%20Conde/txt%20joseangelconde.htm


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Foto:  
-"Girl from Interzone" de J.K. Potter



 


 




 

miércoles, 28 de abril de 2010

Operación de aura




Distancias negras si miro la realidad
y sin embargo tus ojos tienen algo cuántico,
el brillo del alma que quiere ser salvada del torbellino de la materia.
Ahí las raíces gritando debajo del mundo,
de forma que los árboles brotan por los ojos de los coches;
también lo veo.
“En beneficio de todos”, habla la voz de los estúpidos digitales,
transmitiendo el aliento hueco de los que han puesto el cristal enfrente del mundo,
coordenadas y consignas de sombra.
Reverbera su mensaje haciendo aflorar la soledad de este tiempo,
de todos los tiempos,
la ilusión escapándose arrastrada por la prisa.
Los ojos laten, los sueños laten,
como el humo puro buscando romper las junturas
que lo esclavizan a una maquina de vapor decimonónica.
Pero yo no soy una máquina ni soy un cadáver,
vapor pasando en vuelo raso sobre metal.
Ama en espirales de aire incomprimido,
arroja piedras a la vida.
 ....
Operación de aura, encontrando dónde buscarte.
Diferentes maneras de sentirse solo.
La mujer madura mirando atenta al árbol que baila con el aire,
las hojas guiñando a su rostro de espaldas.
La inspiración llega de noche, desnuda,
con el vestido negro de lo posible,
y su cuerpo se junta a mi cuerpo en una cópula llena de preguntas.
Otras búsquedas más mundanas de placeres
Conducen a la culpa de no haber conseguido el infinito,
y el día siguiente ya ha vendido todas sus auroras
dejándome sólo con moscas en la cabeza,
con los brazos cruzados en el cielo de la resaca,
con una lacerante sensación de “¿por qué?”.
Besos sánscritos dentro del manto oscuro de la novia que no está
y que me tatúa su sabiduría buscando escribirme
y dejar que coja las narraciones en sus pechos,
un cuerpo que se crea a sí mismo,
sólo dejando su serenidad para ser contemplada.
 ....
Desear es a veces como apagar las estrellas,
y luchar contra la soledad hace a veces apartarse a la gente,
y luchar contra la contradicción dentro de una botella
impulsa un monstruo lleno de ojos pero vacío de mirada.
No se puede querer lo que ya te ama,
pero sí intentar tocarlo con lágrimas,
cartas de humedad que ella sabrá convertir en perlas,
diminutas gotas de conocimiento
que se quedan como sensuales pompas de saliva
en las paredes de su piel
cuando el beso,
siempre buscado y esperado,
llegue al estar conscientes
para que nuestra espontaneidad
rebrote las ramas de su pelo.
Tantas entradas y oquedades en el cuerpo
de lo que no es necesario tener,
pero que nos tiene,
con su sonrisa apasionada.


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Foto:
-Christina Ricci






Stuka scherzo suicida



















Puercos crueles....
llenan el aire....
de un olor nauseabundo....
totalmente inodoro.....
Manifestantes sin brazos....
son los dígitos inexpresivos y fríos....
de un inmenso programa vital.....
Sus risas son controladas,....
dirigidas....
por la voz de profetas invisibles....
dictando su doctrina en RDSI,....
un idioma en forma de lágrimas de couché,....
multiplicando las verdades y las libertades....
para crear la absoluta mentira y la absoluta opresión,....
bajo telas de gelatinas y diapositivas....
en una inmensa película que arrastra a todos....
colgados de sus perforaciones.....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
Payasos sucios....
y gusanos de cera....
tirotean a los ciudadanos....
y se les persigue por ello.....
Intentan dar color....
con la sangre....
a unas paredes de la realidad....
demasiado estrechas,....
demasiado metálicas,....
demasiado frías.....
El consumismo crea escepticismo....
y se apartan de ti....
si no sigues la religión de los monitores.....
Se espera tu respuesta,....
tu reacción laboral,....
expresar tu libertad....
llenando una cuenta corriente.....
El provecho es un ejecutivo japonés....
lleno de cables, tomando el té,....
con gesto de espera.....
Pero mis botas de marca....
no me dan ninguna seguridad....
ni responden a mis preguntas.....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
Las arañas me hablan....
en los momento oscuros....
y llega el síndrome Travis....
con instrucciones en la pistolera.....
Algunos tampoco entienden las instrucciones,....
como el buscón de pies blancos....
o la chica que reparte cigarros y escribe....
sin esperar recompensas.....
Esquivamos a los androides motorizados,....
pasamos los detectores de calor....
y tomamos perritos calientes....
sin ser descubiertos.....
Él es un indio explorador....
de las oportunidades de la civilización.....
No tengo hambre....
pero no consigo moverme....
cuando me despido del pícaro hobgoblin....
y sus agujas de remordimiento hacia todo....
acaban por pincharme más ansiedad.....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
Tú, dulce mediocre,....
que jamás llegarás a nada,....
probablemente como yo,....
tanto te quiero....
por tu absurda y necesaria nulidad.....
Ni tu culo ni tus tetas....
emocionan ni emocionarán,....
y tu ropa y tu piel....
serán grises por siempre.....
Todo tan gris,....
incluido tu cuerpo,....
tus ojos y toda tu cara,....
hasta el punto de que cualquier día....
te volverás transparente.....
No esperas nada,....
no vas a por nada.....
Sólo quieres....
que te lo hagan por ti.....
Cuentas porque hay otros.....
Ni me apetece acercarme a ti,....
me da pereza mirarte,....
pero me acerco,....
te miro....
y te pregunto....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
El fluido del amanecer....
se convierte en mayonesa....
sobre los edificios.....
“A todos los viajeros:....
chica del Metro,....
nunca volveremos a vernos”.....
Detrás de los tornos....
no hay nadie.....
Todos los de este barrio....
son extraños,....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
¡Ey!, entre otras cosas....
sólo escribes lo que dicta tu pensamiento....
y tu pensamiento....
es una ameba pegada a unos genitales,....
y el caso es que se llevan muy bien,....
demasiado bien,....
con la baba del deseo....
fluyendo sin cesar....
para intentar tragarlas a todas,....
todos los días.....
Siento tus quejas en los párpados,....
el andar pesado,....
las vacas con flores....
y, entre todo esto,....
la acertada rosa.


Extraído de "FIEBRES GALANTES",
poemario publicado en la distribuidora web de textos libres SHIBOLETH (http://www.shiboleth.org).:
http://www.nodo50.org/shiboleth/secciones/textos/poesia/autores/Jose%20Angel%20Conde/txt%20joseangelconde.htm


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Foto:
-Ilustración de Jose Ángel Conde (Josef A.)








Las fusiones



















I....
Probetas de sentimiento....
son nuevos envases....
para temblores balbuceantes de deseo,....
timidez fruto del falso bienestar,....
promesa de un extraño sol....
que navega solidificado....
en un cubito de hielo....
a través de venas estrechas....
que quieren abrirse.....

II....
Ser el protagonista....
de un sueño condensado....
con burbujas de pensamiento....
surgiendo y muriendo....
mudas y sin consecuencia.....
Desnudo ante el espejo....
soy una estatua griega con moratones,....
rodeado de cucarachas....
negras como abismos,....
las venas azules de paredes glaciales,....
siempre atento a la melodía de la depresión....



III....
Palabras de madera....
apuntalando el cerebro sin salida,....
inertes e inútiles en su alicatamiento interior,....
hablando para sí...
en un constante zoom estropeado,....
formando implacables un pegote de sopor.....
La bolsa extraña me cubre por completo.....
Con telepatía vital....
busco crear el violento bisturí esperanzado....
que raje mi piel como el plástico....
para abrirme definitivamente,....
para extenderme como una espora.....

 
IV....
Cosido a la boca muda ....
con la consciencia de mi propia inconsciencia,....
entre las puertas entreabiertas y entrecerradas,....
supongo unos decilitros ectoplásmicos,....
corrientes de droga mental indeterminada....
entrando en mi cabeza....
entre los espasmos que despide la vigilia.....
Susurros y consejos de otro estado....
pequeñas descargas de otra temperatura....
que ni siquiera es consciencia,....
serpientes sensoriales picando....
como columnas flanqueando el templo....
de lo nunca experimentado,....
el éter inseguro....
prometiéndose en la morfina de lo oscuro,....
un curioso cráter en el cerebro.....



V....
El estado de defunción....
crea un parlamento oscuro e ininteligible....
entre cada uno de mis miembros,....
la enseñanza de la parálisis....
analizando cada momento que no vivo.....
Los ataudes de hielo se mecen lentos....
igual a leños en el río del canal urbano.....


VI....
La música me levanta la piel....
para que en ella corra la melancolía.....
Las notas me besan en los poros....
y encuentran un camino a mi angustia,....
mojando con dulzura mis carencias....
sin espera de conseguir resolución,....
mostrando tan sólo....
la felicidad de lo aún no alcanzado.....



VII....
Trabajo para la temperatura sin calor....
moviendo miembros llenos de costras.....
Respiro niebla y deseo neones....
susurrándome en la oscuridad.....
El pecho se me cubre de gelatina....
sin los ojos ejecutores de mi yo....
que me dicten el olvido de mi ser....
y me hagan flotar sobre el hielo,....
mis pies sangrando por un nuevo calor,....
un fuego carbonizándome por fin,....
ser cenizas fuera de la rutina,....
tan sólo un cráneo sonriente.....



VIII....
Afilada uña de gato....
hincándose en mi piel.....
El grito es prolongado....
y silencioso para el exterior.....
La ausencia es un incienso....
que provoca un humo sensual....
al mezclarse con el frío de la soledad,....
camuflado en cada día de aceptación,....
oculto en cada segundo de expiración,....
y así estamos,....
haciendo al amor con el aire,....
falos surgiendo como témpanos....
de cada bocanada coagulada....
y un diálogo de cuerpos líquidos....
con la tibieza y el color....
de un café orgánico,....
haciendo el amor con el aire.......


IX....
Se forman palacios enormes en mi cabeza....
y tornados en espirales de cuchillas....
rasgando mi frente por dentro.....
La percepción del pensamiento...
como un enorme agujero negro....
lleno de sensaciones que quieren conocerme,....
ladrillos de ideas de pasta cósmica....
que cimentan un nuevo edificio....
deseoso de albergarme,....
morada dentro de un géiser suave....
excavado por los gigantes del norte.....


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Foto:  
-"El mar helado" de Caspar David Friedrich