lunes, 27 de agosto de 2018

Costura de araña



























La extrañeza me trae barcos
que surcan el aire sin posibilidad de una isla,
una navegación interminable.
La araña se teje a sí misma,
formándome hacia adentro
en este ovillo perceptivo de piel y huesos,
la costura de mi fisicidad
en medio del telar incierto de la vida.
Así es el marionetista de sombra,
respirando en el momento de nacer,
siempre tejiendo dudas
que se parecen a los hilos de la esperanza.
Aire entrelazado,
aire vivido con una navegación absurda,
maelstroms acechando con sus respuestas,
antepuertas de un agujero de gusano
directo al interior de todos los que existimos.
Tejer y vivir por siempre,
ser Parca de ti mismo,
navegando en un aire
que no tiene por qué ahogarnos. 
COSTURA DE ARAÑA -
CC by -
Jose Ángel Conde Blanco




Foto:
-Ilustración de Dave McKean para el comic The Sandman 15 







 

 

domingo, 29 de julio de 2018

La sabana




























El soplo viudo de cada uno de tus instantes.
Es así como se pierde
la conciencia de la existencia,
una vez más,
y se recorren las calles
sin saber que se han recorrido.
Conciencia cero
en un cuerpo de gas,
los dientes transformados
en treinta y dos pastillas
que al morderse entre sí
generan algo parecido al impulso.
El aliento y el sudor
se escapan por los pelos
y las pieles se transforman
en cartones que contienen
almas balbuceantes,
nubes desterradas al pavimento,
hablando a todos los vientos,
atravesando los oídos
sin resultado.

Todos nos conocemos,
la plaza es un circo gratuito
lleno de payasos kamikazes
cabeceando en el aire
para que sus abiertos ojos
consigan el apoyo externo,
alguien que soporte
la sierra afilada del baile de pupilas
y palabras muertas antes de nacer.

El tam tam toma el poblado de hormigón
y nadie es nadie,
saltando, gritando,
desesperadamente siendo
para que se nos lleve
el primer viento.
Nada tiene valor
más que porque es,
la carne y los tambores
son una sola mano
que no deja de golpear,
de interpretar el aire
con todo tipo de mediums:
rastafaris sin ojos y petrificados en marfil,
jóvenes lectores de comics
con maneras de ángel y rostros duros,
marmitas con soluciones de ácido imposibles,
malabaristas con rostro narcótico,
ex - yonquis monaguillos del ritmo,
bebés que abren grietas en el corazón
con su sonrisa,
y una princesa africana
de encrespados y arbóreos
cabellos interrogantes,
la diosa del manglar sensual,
tiene la respuesta a mi ansia de besos
y me besa intelectualmente
y me quiere decir "esperanza" ,
"no estás tan perdido".

Luego el cielo de la sabana metropolitana
nos muerde como a los guepardos cansados
y del éxtasis breve de un día en la jungla
el buitre de la mediocridad
nos sobrevuela una vez más
y, por fin,
el sueño nos traga.


Foto:
-Ilustración de Dave McKean para el comic The Sandman nº 9.





  

martes, 26 de junio de 2018

Besando al delirio





































No tiene por qué ser verdad lo que escribo
sino pedazos de universos que invento a los que escaparme,
cristales que se rompen y me cortan con sus pedazos
cuando aterrizo en todas las partes
donde el suelo quema y siempre se está descalzo,
ese fuego que sale de la vida.
Son los cristales habitables del delirio.

Sé que dormir no es descansar,
que es pestañeo dentro de la espiral vital
que ciega y distribuye el tiempo que nos dan
confluyente hacia un centro inexplicable
que lo rige todo y al que no hay que escapar,
parpadeos que pueden contener soñar.

Pero no sé que definición se entiende del sueño
si la sangre con que pintamos no se va a evaporar
antes de alimentar a otras orugas de cuerpo similar al humano,
moviéndonos todos en enredados árboles
con los que queremos crear el bosque del sentido.
Las personas nos apoyamos en sus troncos de acero y asfalto,
buscando compartir o quitarnos la savia,
con miedo a atravesar las cortezas,
quedándonos a veces con la venenosa resina
que se nos pega al miedo
y nos arrastra al final hacia un decidido abajo.

Sopla el viento frío, y que corte,
los dedos en las manos para iniciar otra serie de preguntas
y seguir con lo que tantas depresiones han detenido.
Con la cabeza latiendo,
por diversas causas,
el envoltorio debe seguir moviéndose
y buscar su interior por los pantanos.
No conocemos la música, ni porqué duele,
y creemos el ejercito de caras nuestro suicidio,
pero seguimos escuchando y abriendo los ojos llenos de espinas
allá donde haya una existencia como la mía
que tenga que ser vivida.


Foto:
-Sin título, de Zdzisław Beksiński




 

lunes, 18 de junio de 2018

La aguja





































"Y, después de que todo saliera, me volvieron a recomponer, me dejaron con un nuevo vacío por llenar, una nueva oportunidad... Y luego, me cosieron... con LA AGUJA"
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"And, after everything came out, they put me back together again, they left me with a new void to fill, a new opportunity... And then, they sewed me... with THE NEEDLE"

A torture short graphic novel by Jose Ángel Conde

SIZE/TAMAÑO: 20 PAGS.

DESCARGA GRATUITA/FREE DOWNLOAD
(ESPAÑOL/ENGLISH):