Diversión antes de la bomba.
La televisión ofrece un bosque de penes y túmulos de carne.
Sin rima, sin narración.
Hojas de acero en los ojos impiden que escapen las lágrimas
después de ver “No amarás”.
Un billete detrás de otro,
una oportunidad perdida detrás de cada intento,
después de cada ilusión.
Viejos con aliento que suelta sexo trasnochado y reprimido.
Jóvenes con ojos perdidos golpeando el aire
en busca de un enemigo que los justifique.
El alcohol, las ilusiones, el sexo, la esperanza
y suena el disparo que inicia una carrera
hacia la escapada en sí misma,
una rueda de fuego que se perpetúa una y otra vez.
Y estamos atrapados,
y estamos tan solos...
Me tambaleo en los pasillos,
en los callejones,
en los vagones,
en los túneles,
contra la gente,
contra las paredes,
contra el aire mismo
me tambaleo.
Quiero ser firme,
quiero ser duro,
pero no puedo llegar a vosotros,
no puedo llegar a ti,
no puedo llegar a mí.
Se trata de no amar,
de ser un gusano ávido de comida,
siempre voraz pero seguro en su naturaleza de gusano.
Celebran, bailan, ríen,
y yo no sé qué hacer.
Con unos cuantos amigos se puede llenar la habitación
de ladrillos hechos con humo
e interpretar el caos de su amalgama,
navegar entre las volutas.
Delante de una pantalla aislarte del mundo,
pero conocerte,
creer que sus sentimientos te pasan a ti.
Vivir el suicidio,
morir luchando,
amar muriendo,
sentir cada plano y cada hoja
como un brazo que te conforta y te guía,
suavemente,
invitando sin obligar.
Luego,
las tapas y el stop son como mil cerrojos candados a la vez,
pero la llave va conmigo,
cuando salgo a la calle.
Hay mudos por todas partes,
viajando en el metro,
ligando con chicas...
También hay sordos que me hablan sin parar,
sin esperar ni desear mi respuesta.
Ellos haciendo ruido y ellas fingiendo que no escuchan.
Si alguien dijera alguna vez:
“Follemos”, “Te quiero” ,
se acabaría todo el juego.
Pero siguen jugando, mintiendo, esperando,
frenando los instintos que devoran las tripas,
aún sabiendo que el Apocalipsis está cerca
y que vamos a morir todos.
Hay un ángel que nos gobierna
y que se ríe de nosotros en la sombra
cuando nos mira.
Cuando aparezca entre nosotros con el corazón negro y vacío,
ausente de prejuicios y normas,
y con el cuerpo lleno de deseos retroalimentados por su sangre
sabremos lo que pretende.
Mis sentimientos se hacen humo
y salen poco a poco por mi nariz.
Cuando despierto o algo así,
me duele terriblemente la cabeza.
Las atómicas caen.
Las tiro yo.
Fotos:
-Fotografías de la serie "Nostromo remains", de Jose Ángel Conde (Josef A.)
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