Cupón descuento

 

 

Ofuscación.

Perversos ángeles pluscuamperfectos

se pavonean brillando

desde los carteles publicitarios:

“Te vas a quedar solo”,

mientras antiguos guerreros nubios

ofrecen desesperadamente sus destinos de papel

a cambio de unas monedas de supervivencia.

Balance y equilibrio humano,

dos civilizaciones cayendo.

 

Mi abrigo se arrastra implacable

hacia la corriente del consumo,

furioso,

los posos de la vanidad escupiendo

desde su volcán inagotable,

cadenas de neón y dardos electrónicos

bombardeando mi voluntad

con sus mensajes pseudoproféticos,

el bucle del beneficio amarrado

a la vida plena en lo concreto

que se desvanece,

mientras lo que hay dentro de mi cuerpo

vibra en una huida de inconsistencia,

derretido por las miradas y las opiniones

que cierran con su humareda

la bóveda de la realidad.

 

Porque mi grito se expande sin saber

 a dónde quiere llegar,

pero, entre sus devoradoras espirales

de percepción comercial,

las múltiples dimensiones del estancamiento,

sigo temblando,

en el desequilibrio humano,

la danza del polvo.

Cupón descuento © 2025 

by Jose Ángel Conde Blanco 

is licensed under CC BY-SA 4.0 

 

 

Foto:

-Ilustración de Shintaro Kago. 

 

 

 

 

Elíptica burlona

 

Al final la nieve se convierte en lluvia:

todas las esperanzas derretidas.

 

Todas las mañanas el sueño me escupe sin piedad

desde el interior de sus abismos eternos.

Mis amigos fantasmas me dejan solo una vez más,

así que salgo afuera como siempre conmigo mismo,

pero sin saber cuál de los dos acaba yendo.

Hasta la elíptica de esos planetas se burla de mí,

su conjunción abriendo mi ridículo hacia los espacios

donde el universo se carcajea de mi absurdo.

Entonces llego a la absoluta certeza que me da sentido,

la de que debo aceptar la completa soledad

como única forma de mirar cara a cara a la verdad,

porque solo hay cierto que los demás no me dejan ser,

porque esta pausa que me rodea se parece demasiado a la muerte,

sin emociones, sin cambios,

tan sólo observando sus grotescas evoluciones,

en un círculo que me encierra por siempre

en el baile cotidiano de sus días,

ya nunca los míos porque no consigo tenerme,

si no me defino,

lejos de todo,

en mi propia apariencia.

Tan sólo me pertenecen la fiebre y las palabras que escribo,

estómago lleno de vida y restos de comida muerta,

existencia robada.

Devorador de palabras.

 

Lo infinitesimal,

lo pequeño de lo pequeño,

somos microorganismos o plancton humano

en un mar relativo que ni acertamos a vislumbrar.

Reencuentros sin resultados ni verdad.

La realidad un conglomerado de oxígeno y tedio,

difíciles ambos de respirar de puro enrarecidos.

El sufriente humano absoluto,

Sincero como una tormenta.

“Aunque eres muy atractiva,

la vida ya es suficientemente difícil vivirla conmigo”. 

Elíptica burlona © 2025 by Jose Ángel Conde Blanco is licensed under CC BY-SA 4.0

 

 

Foto:

-"Teoría del miedo" de Mariusz Lewandowski.

 

 

 

 

 

 

Urbanidad cadáver

 

 

Me escondo en el arte, automarginado, no estoy de oferta y me aparto, con el ceño fruncido, creando sin esperar nada. Mis propios pasos me resultan tan indiferentes que lo mismo me daría estar parado, dejar de intentar componer un gesto apropiado a lo social, cuando me dan los calambres de la costumbre.

Urbanidad cadáver, así me comporto viviendo debajo de todos. No encaja mi cuerpo, lleno de marcas y bultos como si mi esencia quisiera negarlo, desintegrarlo. A través del patio de mi aislamiento sensorial veo las pieles de mis vecinos colgadas, secándose para otra jornada más. No puedo quitarme la piel, así que me arranco el cerebro y lo observo, palpitando ajeno a mí, intentando comprenderlo, envuelto en la sangre que es lo único que lo hace real.

A través de mi realidad siempre se cuelan fisuras que no entiendo, que no pertenecen a una corriente interna debajo del canal, del oleoducto de la existencia que recorren los demás, un hipertexto de posibilidades que se ramifica angustiándome con su inercia hasta el infinito, por tener que vivir entre él y esto, los ángeles puntuando sus palabras como una sutura, el morse de lo imposible, el código de lo que no es dictado de la quimera, idioma de monstruos.

Porque no tenemos derecho a ser posibles, no somos buenos para nadie. Arregla tus cuentas con los que están vivos y vete. SOLO. Comiénzate de una vez, tumba el ocho del infinito, besa tu sinestesia y sal disparado hacia el éter del origen del tiempo, cuando no eras. Es cierto, soy un artista. Es cierto, estoy condenado.

Urbanidad cadáver © 2025 by Jose Ángel Conde Blanco is licensed under CC BY-SA 4.0 

 

Foto:

-Fotografía de Daikichi Amano.