No sé si existe el mito de la flor
negra
o si se puede seguir esperando en
medio del dolor de los años
que punzan en sus diálogos con
nuestra carne,
esperando el amor en una de esas
infinitas olas
que viajan llenas de calor a través del mar del aire,
si el rompeolas de nuestra frente
no dejara una resaca de locura,
mientras la espuma espera con
burbujas que tiran con fuerza de nuestros ojos,
arrancándolos poco a poco de las
órbitas de corduras
que los unen temporalmente a
nuestro cuerpo.
Pero el poder de esa agua emotiva
puede escupirlos hacia fuera o hacia dentro.
Yo los analizo cuando caen entre
mis dedos, en los descansos que no existen,
y analizo las sonrisas y los gestos
de la imprevisible mujer del exterior.
Su piel morena podría dejar pasar
mi mano como el humo si intentara tocarla,
y sus ojos oscuros podrían reflejar
mi tristeza si quisiera besarme.
En medio de todo siempre la espera,
con sus campos incoloros.
¿Existe la flor negra?
La semilla tendría entonces una
textura de resignación y odio,
con la simetría del prisma de un
túnel.
Plantada en el centro del corazón,
las raíces crecerían como un nido
de ciempiés que teje su red hacia el cerebro
en una torre de Babel temblorosa y
celosa del mundo,
de un mundo que no llega, distinto
de un mundo cierto.
La cabeza se ahueca con dinteles
pulidos por la decadencia de las fantasías,
la ilusión y la alegría el aire
negro
que pasa por las arcadas de una
inmensa ciudad laberinto
abovedada con los huesos de los
cadáveres que dejaron escapar del amor.
El esqueleto pugna dentro de la
mano que quiero tocar,
pero aún está recubierto por una
piel de melocotón que no sabe si mirarme.
Yo sigo con mi trabajo y con mis
pasos; no sé si contarlos.
Mis pies siempre intentan acercarse
y mis ojos siempre intentan hacer amigos.
En medio del humo siempre hay
formas,
y siempre quiero que cobren forma
al mismo tiempo que nace mi sonrisa,
como un espejo, o como un marco que
me encuadre su vida.
Foto:
-Fotografía de Senka Mušić de su serie Traditional Balkan Witchkraft
