Juan en Patmos

El aire es metal y todo es gris

cuando todos atraviesan este triste paraje.

Es un desierto de conocimiento,

puede que una nueva biblioteca de  Alejandría,

pero también, como ella,

es enterrada en las arenas de la indiferencia.

Babilonia quiere atraparnos,

secuestrando nuestra vida

con jornada completa de inutilidad

y décadas de sementalidad consumista.

Pero tenemos que ser puentes de Midgard

y gritar lo que debe ser gritado,

ser traductores de esas runas sin remisión

aunque no las entendamos.

Esto es un gran libro,

así que abrámoslo y que nuestra mente

se divida en palabras.

Es 1999 y sé que el mundo va a acabar.

El saber está en todas partes,

mi cerebro se reparte por todo el aire

y cada trozo es uno,

pero hay miríadas de trozos.

Puedo estar en cualquier lado

y pensar todas las cosas,

pero más bien las piensan mis trozos.

Una entropía retroalimentada,

muero y nazco constantemente

sin posibilidad de atraparme.

No existen máquinas capaces de medir

El número de “yóes” que tengo,

pero ahí están formando todo,

como piezas de un puzzle perceptivo,

automática,

inconscientemente,

como bits,

como pixels,

puro caos,

puro ser,

dando patadas a los átomos,

violándolos,

para hacerse sitio.

 Foto:

-Alan Moore

Guión adaptado

Exterior/día:

en el paso de cebra los peatones son fichas de ajedrez.

Interior/noche:

los ojos en carne viva

y el sueño que se resiste a ocupar su trono.

Insomnio.

Exterior/noche:

el viento silba oberturas en las tuberías.

Raros rayos intentan alumbrar una luz

con la que sentirse presentes.

Hechos minúsculos y leves

que son el esqueleto invisible del mundo.

Coge trocitos de fantasía y pégalos en esta realidad

para hacer que este puzzle merezca de verdad la pena.

El metabolismo sincero de las palabras

surge espontáneo y acabado

como si le insuflara sangre a sus venas de tinta

un dictado,

una voz irracional e incomprensible

fuera de todo espacio o tiempo,

transportada por cuervos mensajeros cerebrales

que llegan desde Asgard,

atravesando la tormenta espacial

en el océano eterno de estrellas.

Inventas películas que,

de existir,

podrían ser alérgicas.

Podríamos no estar preparados.

Foto:

-Fotograma del largometraje El almuerzo desnudo (Naked lunch) (1991), de David Cronenberg

Golem de tripas

Soy ajeno al viaje en el que estoy

pero lo hago todos los días,

un zombie postrado en el asiento trasero

de un taxi color enana blanca

que atraviesa las ciudades de nuestro subperímetro,

esquivando estrellas fugaces con ruedas,

quantos motorizados

que truenan como guitarras del infierno,

y su electrónica roedora

retumba en toda la blandura de mi cuerpo.

Esos huesos son una fachada:

somos sólo carne,

golems de tripas que tropiezan entre sí

y se conglomeran inconscientes

para formar la rutina.

No intentan registrarse el interior,

horadar su cabeza con los puños

para sacar esa mota de energía inexplicable

de entre el amasijo de sangre resultante.

Ni siquiera los escuadrones negros,

con sus operaciones de encuadre moral,

encuentran esa esencia

en las torturas que les infringen

como si deletrearan el poder,

sólo carne,

carne.

Pero, ahí, tras la autopista estroboscópica

y los senderos vegetales y marinos

permanece, espera, contempla,

esperando que atravesemos el terremoto

y los túneles con trampas,

nos zambullamos en la erótica oscilación de la nada

y, por fin,

seamos.

Foto:

-I will live again de Federico Bebber

La mujer del tiempo

Las sábanas suenan como un mar encrespado

cuando atravieso sus olas de un lado a otro de la cama.

Inquietud.

Miedo a no entender la posibilidad del morse de la locura

codificado dentro de mis presuntas bondades e ideas,

jeroglífico de soledad que se contempla en su propio espejo.

Veo dentro de mi propio marco la sociedad de este mundo entre mundos

moviéndose en implosión en busca de lo que es nada,

aunque pisoteando todos los interrogantes

con la máscara atronadora de su baile de huesos.

Pese a que el planeta inspira su propio oxígeno de gritos

siempre hay verdades y todo es existencia,

los sexos siempre tienen cara y dejan de ser animales de etiqueta,

y los zombies plateados buscarán el cobijo del camposanto comercial

en sus propios latidos.

En medio de las mentiras, siento que no hay nada que no sea verdad,

y, al aceptarlo todo, he besado a la mujer del tiempo

y he notado que sus besos querían que la besara.

Alrededor de la luna brillante de su boca

se ha formado la realidad caliente de la matrona que da forma a mi propia vida,

con su ombligo mágico latiendo detrás del ombligo de mi propio tiempo.

Foto:

-Sin Lasangre, de Sin Lasangre

Autopista del subzero

Huyendo del paso de los camiones ridículos,
que ruedan sin parar
en las fronteras del inmenso país del subzero,
me derrito y navego por raíces transmentaldimensionales
como una gota de arsénico virginal,
anhelante de su primera cópula
con un infinito húmedo y ansioso,
que espera a su imprescindible amante.

Pero ese ruido de ridículo gasoil,
producido por pistones de superficialidad
que el macadam del odio reverbera,
me distrae de mi mística erección.
Escucho cómo sus berridos
me incitan al suicidio digital
pero, más allá de la locura y la cordura,
yo corto todos sus sistemas de control.

Su bosque de chips cortantes
no sirve más que para buscar nuevos laberintos
que perennemente me conduzcan
al propio lugar de conducción.
Cambio de frecuencia igual que respiro
y busco un nirvana a través de ondas hertzianas
e impulsos digitales sangrantes.
No me importa;
podemos seguir besándonos
en medio de la lluvia de bits.
¿Besar?
¿A quién?
Ten cuidado:
mis labios son espadas que cortarán tus circuitos;
mis labios saben a sangre…







Foto:
-Fotograma del largometraje Carretera perdida (Lost highway) (1997), de David Lynch

Novela "Pleamar"

"La vida era inexplicable. Tampoco yo tenía la más mínima intención de explicarla. Pero tampoco podía decirse que tuviera intención de vivirla. Eso según muchos. Yo estaba vivo, porque estaba sintiendo, y es curioso como Eva seguía manteniendo el puto fuego encendido, aunque ya no le importase nada, aunque todo hubiese acabado... pero seguía ardiendo"

Eva nos dejó con ganas de seguir mordiendo frutas por más que a veces el miedo nos atenaza. En nuestro interior todos queremos alguna vez morder esa manzana, pasar de largo a las normas que nos atan a nuestro mundo y dar un salto que nos lleve a otras experiencias.

Pleamar describe a Eva y sus problemas, una mujer actual, que sobrevive en las calles de una ciudad española entre noches de sexo y rutinas  no siempre recomendables, pero igual de sugerentes.

Con un lenguaje actual, cargado de un tipo de narración donde abundan referencias entre Baudelaire y Tolkien, José Ángel Conde nos lleva por los avatares de un nuevo mito donde morder la manzana es una forma de auto-definición, en medio del caos.



Publicado por Editorial El Barco Ebrio

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http://elbarcoebrio.com/libro/pleamar//



© Jose Ángel Conde
© De esta edición, El Barco Ebrio, 2012

www.elbarcoebrio.com
Diseño de la colección: Yania María
Maquetación y correción: El Barco Ebrio

RAM

Cada vez el cuero de mi piel está más gastado.  
RAM: Read Only Memory.
Sistemas estabilizándose
pero con unos chips tuberculosos.
Nadie sabrá nunca qué le pasa al procesador central.
Los transgresores de la carne no entienden nada de esto
y siguen machacando los totems de las oficinas.
Caos en los periféricos.
Doctor remolino.
Lealtad punk al goteo ultraviolento
de los sentimientos.
Anarquistas recién nacidos
sueñan en las celdas multimedia
y su sueño es sentir
las duras nalgas de la Máquina
mientras la violan.
La turba ciberresentida,
los nihilistas budas,
llevan años conteniendo
el semen de su libre expresión,
flema atómica que es robada por sus cuerpos
por cables que llegan hasta la Central.
Las termitas son más pequeñas
que sus propias antenas
pero tienen cara de chip
y sirven a Central barriendo las calles.
El poeta Asmodeo corre por un laberinto
de letras-rascacielos de aluminio;
han vuelto su propio libro contra él
y el suelo es ahora alquitrán y cables de desguace
que le absorben a cada paso.
Hay una intención neo-estigia,
un rumor Basic que fluye por las autopistas enjambre,
un susurro de derviches postnucleares,
de trajes luminoso-transparentes,
que amenazan a la tecnocracia
con la leyenda de un sutra omega
que, una vez gritado,
levantará a un Golem niet
formado con piel de lobo extinguido
y el pelo de estaño,
ojos de mar evaporado,
que gozará ilegalmente, con riesgo de su vida,
llegará a un éxtasis de megaturbinas prostáticas
y, con una eyaculación zen,
destruirá de una vez por todas la tecnología.







Foto:
-Foto promocional del largometraje Ghost in the shell (1995), de Mamuro Oshii