viernes, 23 de diciembre de 2011

El angel de la incomprensión



En tu sujetador se esconde la sencillez,
haciéndome anhelar la expresión simple.
Que la palabra sea un beso,
que mi expresión sea amor
antes de que me vaya.
Pero las bocas están cosidas,
botones conectados a los corazones
en una maquinaria obediente y dispuesta,
absurda e insultante al sentido
como escapularios colgando
de un congelador de carne mundial.
Tengo que soportarlo,
tengo que salpicarme de todo,
sacrificar mi felicidad para ser santo,
lleno de llagas antes que de ignorancia,
crecido por el desprecio y el miedo,
el angel de la incomprensión.

Hay algo que me lo impide,
una barrera que no me deja llegar,
las rejas del balcón que no me dejan avanzar
hacia las hojas de ese árbol ahí abajo
que parecen flotar.
Más allá de la azotea
las nubes de nata transparente empiezan a asomar.

La auténtica esquizofrenia verbal,
el sentido se escapa en las alas del estómago.
Tan sólo el bazo dicta sentencia,
aclamando el seno con sentimientos,
un pequeño trozo de carne que intenta expresarse.
La semilla es una conocida ambición,
una cópula extraña mal entendida,
una incomunicación preternatural
que nunca será explicada.

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Foto:
-Fotografía de Jordan Smith










viernes, 16 de diciembre de 2011

Balas estelares




















Indiscriminadamente dispara
el francotirador espacial
sus balas a través de las esferas,
impactando caprichosas
en nuestras almas.
Así,
unas levantan cementerios
y bailan en un aquelarre
de desesperada autojustificación;
así,
me detienen y me sumen,
narcóticas,
en una hibernación alcohólica,
la hora del gusano inmóvil
que vegeta en una eternidad
absolutamente incontable;
así,
me hacen retozar con obesas dánaes
en piruetas inverosímiles,
formadas por globos celulíticos
llenos de aire jovial;
así,
nado contra todas las mareas,
volteado por resacas constantes
que ni me afectan ni me acercan
a esos monolitos grises y esas luciérnagas
que llaman “civilización”,
bañándome en esta caprichosa
piel de ballena con olas;
así,
el olor a tierra mojada
proviene de una amante desprendida
que me cobija y me acaricia,
cubriéndome entero con su cuerpo;
así,
me despierta…


Safe Creative #1112160757287



Foto:
-Cubierta de Darrel Anderson para la novela Neuromante, de William Gibson





domingo, 11 de diciembre de 2011

Introescape

























Senos rosas enturbian la razón
y el aliento se vuelve una sopa,
coágulos finos de dragón,
el ser del electrón olvidado.
Amor marciano entre estación y estación
y las voces son una espada
que deja el timón cerebral al aire.
La gigantesca nave y el sudor
se acercan a la colisión.
El acero, sarcástico,
se ríe pegado a nuestras pieles.
No hay un río de sangre por el que escapar,
ni abriéndome paso por mi cuerpo
con el crucifijo ardiente
pegado y soldado a tu salvaje cuerpo
de hechicera pornográfica.
Introescape.

Safe Creative #1112110723904



Fotografía:
-Extracto de Kinbaku Art, de Zamil






viernes, 25 de noviembre de 2011

Besando esfinges


























Si de la soledad se pasa al dolor
ya no cabe en mi cabeza
concepto alguno de amor.
Es un túnel hacia ningún sitio,
un agujero de gusano por el que teletransportarse,
para civilizaciones de mancos
que intentan leer el braille de la vida.
Súbito,
rondador,
siento que el jadeo de la especie,
las convulsiones incontrolables de los genitales,
esas inyecciones de adrenalina de la biología,
pueden no ser lo único.
Histérico,
obsesivo en la sombra,
busco ese mandala de fuego que explique si alguien
puede morir y ser por otro.
Moscas en tus ojos,
vosotras mis damas fugaces
seguís dirigiendo mi brazo por vuestros mapas,
permitís que los dedos ocultos de mi subsuelo
entretoquen vuestros pechos milenarios,
aprieten vuestros labios ancestrales,
jugosa la piel como crema monstruosa,
la celulitis transparente.
La sangre hierve y sale como una burbuja de la boca,
flotando sin control.
Quiero sudar,
pero no por el pan de mi frente
sino por calentar la piel de los senos de hechiceras,
abrasándolas amorosamente
contra el árbol del bien y del mal.
Reflexivo,
nigromante,
busco el resplandor interdimensional,
el átomo indeterminado que dé el sentido.
Mientras,
bandadas de abrigos llenan el cielo con su vuelo
pero en la ciudad nadie está tan desnudo
como yo.

Safe Creative #1111250597161



Foto:
-El beso de la esfinge de Franz von Stuck







viernes, 11 de noviembre de 2011

Escombros barbitúricos




















Los escombros barbitúricos
son como los restos de un edén emocional
o como datos de una civilización aúrea, bella,
extraterrena por supuesto.
Este es el mundo que hay,
el “mundo moderno”,
y, aunque tales ruinas,
permiten crear naves-vainas de sensaciones
que la mente pilota hacia el espacio,
la cúpula que preserva la ciudad digital
las hace rebotar al punto sincrónico de partida.
Entonces, tienes que cobrar tu tarifa vital,
y se te condena a la silla de los tubos,
que tatúa cada día tus venas con instrucciones claras
de no romper el orden de la ciudad.
Ahora comienza un rondar autocomplaciente,
esquivando una estampida de hormigas dentro del cerebro
que tan sólo pican,
que no consiguen tambalear…
de momento.
Confía, confía en ello;
ya cicatrizan cada día las brechas
de donde antes salían tus alas.
Como error que eres
embúyete como los demás
en tu pereza lacónica.
No pienses que esas partículas de polen
que surcan las calles y los edificios de la ciudad
sean las neuronas perdidas de todos sus habitantes.
¿Tú qué sabes? 


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Foto:
-Ilustración de Geoff Darrow para el comic Hard boiled (1990), de Frank Miller




 

domingo, 6 de noviembre de 2011

Antología "Ironía"



























Incluye el poema Zero, de JOSE ÁNGEL CONDE

Ediciones Rubeo ha publicado "IRONÍA" donde recoge los poemas ganadores y finalistas del I Certámen Internacional "Versos de la Torre de Reloj".

Este breve poemario es una obra coral de voces nostálgicas y desgarradas, de cantos a la amistad y a la naturaleza, al arte; un elogio de la materia frágil de los sentimientos que los poetas modelan con sus versos.




viernes, 28 de octubre de 2011

El loto melancólico


























Así es:
los balcones lloran
y el orden es un ruido molesto.
Te sientes presa de un humo agónico
y de los prados brotan “melancolías”
de un color verde que acuchilla las retinas.
La cabeza es también una pradera metálica
por la que galopan con furia
seiscientos sesenta y seis jinetes infernales
que aplastan tu suelo
en cada una de tus míseras jornadas.
No puedes huir,
no puedes librarte de ellos
porque sus caballos nunca se cansan
ante tantos y tantos kilómetros de “bienestar”
y porque saltan con ira por encima de todas las vallas
que la conformidad interpone en su camino.
Cuando se alejan
el loto melancólico queda solo
en el paisaje gris neurona
pero, en silencio, crece y crece,
y sus pétalos son cortantes.


Safe Creative #1110280397888




Foto:
-Duality 7, de Philippe Fichot







viernes, 21 de octubre de 2011

Ser virtual



Zarandeado por el hollín cósmico
mi cuerpo borbotea en una porción sublunar
bajo las extensas pestañas del quasar.
Y ahora estoy aquí,
recibiendo en cada esquina
un tiroteo de miradas vigilantes y consejos dominantes
y me doy cuenta de que soy un ser virtual.
Me creía cómodamente domesticado,
mecido por fin sin conciencia
en su imperio de monsergas y mentiras
como entre algodones de una cuna de poder,
la seguridad eterna de una vida ignorante.
Pero me muerdo la lengua y surge el veneno:
el sueño asistido da paso a una calle llena de vigilantes
y las personas vuelven a ser cadáveres huyendo de sus mentes
junto a los que camino sin saber por qué.
El Viejo Lobo furioso ha vuelto con todas sus cicatrices
y la plaga de polillas que cubre la noche no deja de crecer
hasta que estalle en las conciencias:
toca derribar otra civilización.


Safe Creative #1110210346887



Foto:
-Fotograma del largometraje Tetsuo (1988), de Shinya Tsukamoto




 

viernes, 7 de octubre de 2011

Cainita




















Eres el hijo del diablo
y ves los mundos derribados delante de ti,
restos indescriptibles de una constante caída.
Te masturbas para expulsar tu furia
y te quedas aquí solo de nuevo,
cabalgando la histeria y la paranoia,
perseguido por manadas de ratas
mientras procuras vivir cada día
sin reconocer absolutamente nada,
como un extraterrestre.
Eres el hijo del diablo
pero no sabes ni quién te ha parido,
así que tienes que andar cada día
con el sufrimiento de tener que esquivar
una lluvia de ángeles que no paran de caer.

Se derrumba el sonido
y la vibración frota toda la habitación.
Mi mente va siendo cortada en lonchas
por un filo que no deja de seguirme.
El ruido del aire acondicionado rueda como un disco
mientras el viajero del dolor calma su alma
mirando las nubes,
que son una escuela de imágenes.
Sé que me voy a estrellar,
sé muy bien que me voy a estrellar
porque ellos alzan banderas de triunfo
y yo no creo que el éxito exista.
No encuentro nada que celebrar
y todos me miran amenazantes
cuando voy por su ciudad,
porque ya nada de lo que hay aquí
es absolutamente mío.
Así que me siento culpable de mirarles,
de andar a su lado,
y me lo hacen notar con miradas fijas y furtivas,
advertidos por mis ojos extremos.
Saben que soy yo,
y por eso se ponen alerta.
Tampoco me enternecen sus niños,
puesto que son todos iguales.
A estas alturas,
el jardinero que corta el césped en el montículo
me parece un astronauta.

La cara recuadrada en un cubo,
una auténtica belleza descodificada
con ojos profundamente digitales,
una muerte ni horrible ni hermosa
a la que no puedo dejar de analizar.
Me encanta cortarme a mí mismo
como un carnicero orgulloso.
Soy el viajero por la sangre que derramo
y no quiero huesos que sostengan a las marionetas.
Es por eso que derribo sus estructuras
y las convierto en amasijos de simpleza.


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Foto:
-Fotograma del videoclip Ich will, del grupo Rammstein





viernes, 30 de septiembre de 2011

Satiro soy (Ruinas para un relato)


























Llegamos al campo de pruebas nucleares
sobrevolando el desierto en un avión ansioso.
Todo el paisaje se almacena en mis gafas de sol.
Entre las ruinas de la base calcinada tomamos el peyote.
Mis gafas negras caen entre espasmos
y entramos en la habitación cerrada.
Es una casa okupa del “qué”,
y saltamos y saltamos todos a la vez.
Pronto el techo se confunde con el suelo
y levitamos tumbados sobre una cama de brazos.
Me tizno de negro y me abro paso entre la danza,
con el garrote que aparece en el aire,
y golpeo, golpeo una y otra vez,
y todos se arquean
gritando a un dios que es y no es,
que nos rodea,
y yo también grito,
y grito, y me cubro de hollín,
y el ambiente se cubre de incienso negro,
cuando los gritos dejan de tener sonido
y sólo existe la furia.
El coche patrulla está abajo.
pero la tribu y yo bajamos y lo reventamos
y nos perdemos en nuestro propio sonido.


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Foto:
-Portada del album Songs from the inverted womb, de Sopor Aeternus and the ensemble of shadows.





martes, 13 de septiembre de 2011

El sol de medianoche
















La terrible punzada de la no respuesta,
el nomadeo sin rumbo,
los muros gelatinosos de las relaciones
y la escarcha pegada a las botellas
no me llevan más que a ser un algodón,
sentado y aislado para que no lo aprieten.
Busco ese roce casi imposible,
el beso de la física más quántica,
creando un túnel a tu cuerpo.
Mis sábanas son lijas
y creo tu cara con mi almohada
para iniciar el viaje.

Eres un ángel bisexual,
tierna amante de todas las cosas,
y así arropas mi angustia
con el vestido de tu piel,
creando el calor amoroso
que destruye las distancias.
Tus brazos son el puente
que no me dejará nunca marchar,
congelando este sueño en mi mente.
El sexo se convierte en un código
hacia un significado inabarcable
cuando esta nebulosa de deseo
me lleva a tu rostro concreto.
Entonces,
en medio de esta pacífica llanura,
tu sonrisa es el Sol de Medianoche,
enorme y brillante,
pero tu infinita bondad no me quema
y puedo mirar tu ternura
a través de un velo inmaculado...


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Poema publicado en GROENLANDIA nº 12:
http://es.scribd.com/doc/64940099/Groenlandia-Doce-Final



 Foto:
-"Hate me". Wallpaper gótico.







sábado, 3 de septiembre de 2011

Jam de los 100 poetas












































Recital poético JAM DE LOS 100 POETAS

9 de julio de 2011 en DIABLOS AZULES

Disponible en la videoteca de LA HOJA EN BLANCO
(parte 3 de 3)

www.lahojaenblanco.es
















viernes, 12 de agosto de 2011

El limbo florónico




















Voy a contarte de mis viajes por el limbo florónico,
de cómo se abre la tierra tras sorber la savia
de esos tallos azules sobresalientes,
rojos y suaves como venas.

Voy a hablarte de cómo,
entre las ciudades de la abulia y los desiertos de la angustia,
te eriges como un inmenso prado verde de éxtasis
y acaricias mi alma
como los peregrinos pisan la santa hierba que es tu piel.

Voy a mostrarte cómo pacer en ti,
sabiendo separar las briznas de tu vello
y labrar en el pliegue de tu cuerpo,
azotado por tu aliento de helecho.

Voy a decirte que allí todo es verde,
con todos sus tonos infinitos,
y que las venas se tornan ramas, enredaderas y lianas
que nos unen en un bosque que es un planeta
y hablamos la lengua de los árboles
en la que cada palabra es el beso de una abeja.

Voy a enseñarte que somos polen kármico
y que nos respiramos los unos a los otros.
Y, ahora, ven y siente...

Safe Creative #1108129853343



Foto:
-"Bio", fotomontaje de Jose Ángel Conde (Josef A.)






viernes, 29 de julio de 2011

Dos genios de Kunthaus Tacheles



ALEXANDER RODIN

http://www.bellabelarus.com/en/component/option,com_jsgallery/mode,by_artist/artist_id,23/Itemid,49/















"Destiny"














"Circles of knowledge (Variation)"








"Experimental contact"































BARBARA FRAGOGNA

http://www.barbarafragogna.blogspot.com/




























"Come se il paesaggio contestualizzasse l’immagine in una scontata autobiografia del sé"















"Malamente mi accostai ad un’incognita perversa"


















"the blooming body project
Menomandosi accidentalmente
Turando canali aperti come finestre senza vetri,
su sdentata ruota di memoria
cerca equilibrio il pensiero ricorrente"











TACHELES KUNTHAUS BERLIN











http://super.tacheles.de/cms/









sábado, 16 de julio de 2011

La nueva piel
























En un estado de duermevela,
tumbado de todo,
noto tanto el aliento de la muerte,
en mi postración interior,
como el aliento de la vida,
entrando por los ecos de la ventana,
prometiendo un mundo frágil y sugerente.

Esta misma noche los gatos han atacado
saliendo entre junglas y muebles
y el caparazón que podía cubrir los arañazos
se ha extendido demasiado lejos
para poder asirlo y cubrirme con él.

No sé a dónde va mi mente
tratando de acomodarse
a una nueva piel.

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Foto:
-Ilustración de Dave McKean










lunes, 4 de julio de 2011

TOT



























Las tripas salen fuera
cuando ya llevo horas desplazándome
un palmo por encima de los pies.
Enmedio no dejan de entrar
disparos de humo.

Mi mente da vueltas alrededor del encéfalo
y el teatro bufo del siempre
me agota y averguenza de forma totalmente ajena,
así que salgo del local gris.
Creo que paso a través de la humillación
y no me doy ni cuenta,
cuando atravieso el par de kilómetros
de la avenida cementerio de mi barrio,
donde sólo viven automóviles
y, a lo lejos, un contenedor en llamas
ilumina la glorieta del camposanto.

No tengo mucha conciencia de cómo
pero entro en mi portal de rejas negras
y subo todos los pisos dentro del estrecho ascensor.
Se para y salgo.
No, me paro.
Hay un espejo...
y he visto algo en él.
Trato de ver de qué se trata,
y, sea lo que sea, me mira.
Una voz,
una especie de voluntad chillona
dice que soy yo,
insiste en que soy yo.
Hago gestos, me muevo, hablo
y lo que hay delante de mí me imita,
igual, exactamente, igual.
La voz sigue tirando,
para decirme e insistirme una y otra vez
que tome conciencia de una vez,
que deje de dudar y confundirme,
que reconozca desesperadamente
que mis pensamientos pertenecen a ese reflejo,
que este instante, este ser y este presente,
provienen de la persona que tengo delante.
Un éter cósmico, una nube de super-conciencia,
duda y hace preguntas.
Tiene consciencia de sí mismo,
es una conciencia propia,
un círculo enorme y autosuficiente,
que se intuye a sí mismo
y sabe de su unidad y su entidad,
de su existencia,
pero se cuestiona pertenecer a ese reflejo,
se replantea que provenga de esa persona.
Lo siento como fuera de él,
como extraño.
Pero está ahí,
no cabe duda.
Tanto uno como otro
están ahí.

Entonces salgo del ascensor,
se cierra la puerta
y me voy hacia la cerradura
entre la oscuridad.


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Foto:

-Ilustración de Thomas Ott