jueves, 29 de abril de 2010

La bestia arcaica


















La muerte del diplodocus alimenta vicios cibernéticos.....
El niño busca su neanderthal interior....
esnifando bolsas de pegamento.....
Todos estamos hechos con su fuego,....
todos podemos abrir las fauces del dragón,....
todos tenemos dentro su aliento emocional.....
 ....
El odio viaja enmascarado en leyes....
y la televisión te muestra....
que nadie tiene nada que mostrar,....
porque aquí no hay nadie....
que inicie el sendero de las tripas.....
Los neumáticos carecen de melancolía.....
 ....
Colmillos y garras antediluvianos que revientan tus vísceras....
sabiendo que quieren salir....
pero sin saber si podrás dominarlos.....
El miedo, esa ametralladora imaginaria.....
 ....
Puedes ver sus ojos satánicos con el fuelle de la poesía,....
con la música que pinta el espacio-tiempo,....
con las llaves líquidas de arco iris.....
Crees que en los centros de concentración comercial....
podrás gasearla con la vacuidad.....
No, pelele, no;....
ya están haciendo nudos con tus venas....
que tiran de tu razón.....
 ....
Mares de ideas y sensaciones te atraviesan,....
botas de conceptos aplastan tu cerebro asfaltado.......
y viene ella.....
Ella,....
su amante,....
con su olor a hierba quemada y un cuerpo vegetal....
que te toca como el espíritu de un suave helecho,....
pero que al acercarse es carne....
y su respiración es sudor.....
Su caricia es eléctrica....
y con ella pinta en tu rapado cuerpo....
las runas que son palabras del Ser,....
cuyo rostro dibuja en ti,....
sin que puedas verlo.....
Es el trabajo del maestro de los dragones....
y emuláis su vuelo....
en el sagrado baile que ejecutáis desnudos.....
Luego el beso en la boca de la Bestia,....
la lengua vital,....
fluida como un feto naciendo,....
convertida luego en navaja.....
Todos los colores y luces que nunca nadie ha visto.....
Nadando en un mar de sangre.....
Tu cuerpo es un abrigo de cuero ....
que ella se viste dulcemente.....
Ahora tu mano es una garra.....
Ya no hay miedo.....
Es.


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Foto: 
-Cubierta del disco"Cannibal Anthem", de Wumpscut.












El antibuda




















Bestias con pelos metálicos,....
mandíbulas babeantes y sensuales,....
el olor a predación excitante en el aire,....
la palpitación de la savia en las venas de la vegetación.....
Jungla de violencia latente,....
silenciosa y solemne en su pre-caos,....
edén salvaje más antiguo que el mundo.....
 ....
Y en su centro,....
junto al conjunto de árboles con forma de titán y la tierra de los monos azules,....
un templo, un Angkor Watt antediluviano,....
del tamaño de cien llanuras.....
Vegetación de piedra, exhuberante y caótica,....
componiendo su estructura,....
plagada de estatuas terroríficas....
con las caras de las bestias antiguas....
y de los horribles dioses que no fueron.....
Encrucijada de ruinas cósmicas,....
de sedimentos de la sangre de los quasars....
que cayeron en la selva ....
cuando la Tierra era un espermatozoide.....
 ....
Y, dentro, un guerrero,....
un soldado convertido en poeta del caos....
que canta al horror y a la belleza del asesinato,....
escoltado por un ejército de aborígenes de piel verde,....
con los cuerpos llenos de tatuajes indescifrables....
que hablan del suicidio de los dioses....
cuando conocieron al nuevo mesías,....
su señor,....
que lee un mantra o un poema oriental....
protegido por sus M-16:....
el Antibuda.....
 ....
Su cara es un agujero en el tiempo y el espacio....
y sus manos están llenas de ojos.....
Una estatua de piedra entre los cíclopes del templo,....
cuerpo de calma y concentración que oculta el misterio.....
Su cabeza granítica y rapada se alza....
y de sus labios brota una voz que es una lanza invisible....
enmedio del momento paralizado:....
 ....
“Una vez tuve un sueño. Yo formaba parte de una comunidad de ratas, pero, antes de entrar en ella, las ratas me sometieron a un examen de ingreso, ya sabes. Decían que era demasiado humano.  Así que me tiraron desnudo a un profundo y estrecho foso, cuyo fondo estaba lleno de agua sucia que me llegaba hasta las rodillas. Allí abajo había un inmenso caracol, del tamaño de un hombre, que estaba de pie frente a mí, mostrando así toda su parte baja, húmeda y repugnante. En ese momento un extraño impulso dentro de mí... no sé cómo explicarlo... una irresistible atracción, sensual, me obligó a abalanzarme sobre el caracol y, hundiéndome en su capa babosa y gelatinosa, comenzamos a copular, brutalmente al principio y delicadamente al final, revolcándonos por el agua pútrida. Poco a poco me fui hundiendo cada vez más en su carne invertebrada hasta adentrarme totalmente en su cuerpo. Sólo veía flema blanca y espuma colaginosa y fluctuante, y acabé sintiendo una increible explosión en mi nuca. Todo se volvió negro y, cuando abrí los ojos, me vi corriendo por interminables túneles llenos de mierda y basura que apestaban hasta el punto de asfixiarme. Luego vi cómo montones de ratas cubrían mi cuerpo y me comían a mordiscos, con tanta fuerza que llegaron a arrancarme el pene. El sueño terminó en una oscura selva; mi cuerpo estaba lleno de sangre y en el suelo yacía mi cabeza, con una sonrisa en la boca.
Desde entonces soy el rey de las ratas.”....
 ....

En ese momento

siento cómo me cortan la cabeza.


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Foto: 
-Marlon Brando. Foto de rodaje de "Apocalypse now" (1979), de Francis Ford Coppola.









 



Insectofilia


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Esqueletos pigmentando en rosa....
como nubes de plástico exprimidas....
ocupan la niebla entre oreja y oreja.....
Entre las rejas de oscuridad de las paredes....
se mueven los monstruos intentando entrar.....
 ....
Desnudo en el centro del paladar de hormigón....
mientras la polilla revolotea por el techo....
y cada choque fibroso contra algo....
lanza descargas eléctricas a mi vello.....
No comprenden la sensualidad del insecto suicida,....
ni sus caricias en cabriolas....
buscando desgarrar carne con amor,....
navegando entre la sangre en busca del centro.....
Nadie lo comprende.....
 ....
Tras la pausa del sexo octópodo....
visto como todos mi cuerpo gris y arenoso....
con mis ropajes de cemento y cal,....
pero ahora todos me miran....
y a mí no me importa.....
Algo me dice que su asesinato no importa,....
que podría servir para mostrarle sus órganos....
entre mis manos callosas y áridas,....
comparar mi cara surcada por llagas....
con la magia de las piezas que los forman.....
Es eso y no sus actos....
lo que verdaderamente importa.....
 ....
Yo ahora soy un mutante cerúleo....
que sobrevive en la ciudad....
atravesando las oleadas de polillas desorientadas.....
Son sus pensamientos,....
podridos, decadentes, ocres,....
nunca brillantes o bellos.......
corrompidos.....
Lo veo claro como Ojo de Halcón,....
lo veo más allá de las constelaciones.....
La única polilla que llegó a encontrar su sitio....
deshuevó antes de ser descuartizada.....
Lo sé porque sentí cientos de cuchillos....
en medio del sudor polínico....
que unía nuestro pegajoso abrazo.

 



Extraído de "FIEBRES GALANTES",
poemario publicado en la distribuidora web de textos libres SHIBOLETH (http://www.shiboleth.org).:
http://www.nodo50.org/shiboleth/secciones/textos/poesia/autores/Jose%20Angel%20Conde/txt%20joseangelconde.htm


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Foto:  
-"Girl from Interzone" de J.K. Potter



 


 




 

miércoles, 28 de abril de 2010

Operación de aura




Distancias negras si miro la realidad
y sin embargo tus ojos tienen algo cuántico,
el brillo del alma que quiere ser salvada del torbellino de la materia.
Ahí las raíces gritando debajo del mundo,
de forma que los árboles brotan por los ojos de los coches;
también lo veo.
“En beneficio de todos”, habla la voz de los estúpidos digitales,
transmitiendo el aliento hueco de los que han puesto el cristal enfrente del mundo,
coordenadas y consignas de sombra.
Reverbera su mensaje haciendo aflorar la soledad de este tiempo,
de todos los tiempos,
la ilusión escapándose arrastrada por la prisa.
Los ojos laten, los sueños laten,
como el humo puro buscando romper las junturas
que lo esclavizan a una maquina de vapor decimonónica.
Pero yo no soy una máquina ni soy un cadáver,
vapor pasando en vuelo raso sobre metal.
Ama en espirales de aire incomprimido,
arroja piedras a la vida.
 ....
Operación de aura, encontrando dónde buscarte.
Diferentes maneras de sentirse solo.
La mujer madura mirando atenta al árbol que baila con el aire,
las hojas guiñando a su rostro de espaldas.
La inspiración llega de noche, desnuda,
con el vestido negro de lo posible,
y su cuerpo se junta a mi cuerpo en una cópula llena de preguntas.
Otras búsquedas más mundanas de placeres
Conducen a la culpa de no haber conseguido el infinito,
y el día siguiente ya ha vendido todas sus auroras
dejándome sólo con moscas en la cabeza,
con los brazos cruzados en el cielo de la resaca,
con una lacerante sensación de “¿por qué?”.
Besos sánscritos dentro del manto oscuro de la novia que no está
y que me tatúa su sabiduría buscando escribirme
y dejar que coja las narraciones en sus pechos,
un cuerpo que se crea a sí mismo,
sólo dejando su serenidad para ser contemplada.
 ....
Desear es a veces como apagar las estrellas,
y luchar contra la soledad hace a veces apartarse a la gente,
y luchar contra la contradicción dentro de una botella
impulsa un monstruo lleno de ojos pero vacío de mirada.
No se puede querer lo que ya te ama,
pero sí intentar tocarlo con lágrimas,
cartas de humedad que ella sabrá convertir en perlas,
diminutas gotas de conocimiento
que se quedan como sensuales pompas de saliva
en las paredes de su piel
cuando el beso,
siempre buscado y esperado,
llegue al estar conscientes
para que nuestra espontaneidad
rebrote las ramas de su pelo.
Tantas entradas y oquedades en el cuerpo
de lo que no es necesario tener,
pero que nos tiene,
con su sonrisa apasionada.


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Foto:
-Christina Ricci






Stuka scherzo suicida



















Puercos crueles....
llenan el aire....
de un olor nauseabundo....
totalmente inodoro.....
Manifestantes sin brazos....
son los dígitos inexpresivos y fríos....
de un inmenso programa vital.....
Sus risas son controladas,....
dirigidas....
por la voz de profetas invisibles....
dictando su doctrina en RDSI,....
un idioma en forma de lágrimas de couché,....
multiplicando las verdades y las libertades....
para crear la absoluta mentira y la absoluta opresión,....
bajo telas de gelatinas y diapositivas....
en una inmensa película que arrastra a todos....
colgados de sus perforaciones.....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
Payasos sucios....
y gusanos de cera....
tirotean a los ciudadanos....
y se les persigue por ello.....
Intentan dar color....
con la sangre....
a unas paredes de la realidad....
demasiado estrechas,....
demasiado metálicas,....
demasiado frías.....
El consumismo crea escepticismo....
y se apartan de ti....
si no sigues la religión de los monitores.....
Se espera tu respuesta,....
tu reacción laboral,....
expresar tu libertad....
llenando una cuenta corriente.....
El provecho es un ejecutivo japonés....
lleno de cables, tomando el té,....
con gesto de espera.....
Pero mis botas de marca....
no me dan ninguna seguridad....
ni responden a mis preguntas.....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
Las arañas me hablan....
en los momento oscuros....
y llega el síndrome Travis....
con instrucciones en la pistolera.....
Algunos tampoco entienden las instrucciones,....
como el buscón de pies blancos....
o la chica que reparte cigarros y escribe....
sin esperar recompensas.....
Esquivamos a los androides motorizados,....
pasamos los detectores de calor....
y tomamos perritos calientes....
sin ser descubiertos.....
Él es un indio explorador....
de las oportunidades de la civilización.....
No tengo hambre....
pero no consigo moverme....
cuando me despido del pícaro hobgoblin....
y sus agujas de remordimiento hacia todo....
acaban por pincharme más ansiedad.....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
Tú, dulce mediocre,....
que jamás llegarás a nada,....
probablemente como yo,....
tanto te quiero....
por tu absurda y necesaria nulidad.....
Ni tu culo ni tus tetas....
emocionan ni emocionarán,....
y tu ropa y tu piel....
serán grises por siempre.....
Todo tan gris,....
incluido tu cuerpo,....
tus ojos y toda tu cara,....
hasta el punto de que cualquier día....
te volverás transparente.....
No esperas nada,....
no vas a por nada.....
Sólo quieres....
que te lo hagan por ti.....
Cuentas porque hay otros.....
Ni me apetece acercarme a ti,....
me da pereza mirarte,....
pero me acerco,....
te miro....
y te pregunto....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
El fluido del amanecer....
se convierte en mayonesa....
sobre los edificios.....
“A todos los viajeros:....
chica del Metro,....
nunca volveremos a vernos”.....
Detrás de los tornos....
no hay nadie.....
Todos los de este barrio....
son extraños,....
 ....
¿Dónde está mi hachís?....
 ....
¡Ey!, entre otras cosas....
sólo escribes lo que dicta tu pensamiento....
y tu pensamiento....
es una ameba pegada a unos genitales,....
y el caso es que se llevan muy bien,....
demasiado bien,....
con la baba del deseo....
fluyendo sin cesar....
para intentar tragarlas a todas,....
todos los días.....
Siento tus quejas en los párpados,....
el andar pesado,....
las vacas con flores....
y, entre todo esto,....
la acertada rosa.


Extraído de "FIEBRES GALANTES",
poemario publicado en la distribuidora web de textos libres SHIBOLETH (http://www.shiboleth.org).:
http://www.nodo50.org/shiboleth/secciones/textos/poesia/autores/Jose%20Angel%20Conde/txt%20joseangelconde.htm


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Foto:
-Ilustración de Jose Ángel Conde (Josef A.)