martes, 24 de diciembre de 2013

"Realismo sucio" (Antología de relatos)


























150 Microrrelatos. Realismo Sucio. Homenaje a Charles Bukowski


Incluye el microrrelato "Prosa mala", de JOSE ÁNGEL CONDE (JOSEF IGEL)

En este libro se recogen los 150 microrrelatos finalistas del Concurso de Narrativa. Realismo sucio. Homenaje a Bukowski convocado por la Editorial ArtGerust de entre los más de 1.000 relatos enviados.

Lista de los finalistas: http://www.artgerust.com/blog/150-relatos-antologia-realismo-sucio-homenaje-bukowski

Puedes adquirirla en este enlace: Venta de la Antología (http://www.artgerust.com/libro/150-microrrelatos-realismo-sucio-homenaje-a-charles-bukowski/4343)

También a la venta en las tiendas online de Amazon, La Casa del Libro, El Corte Inglés, Fnac y un largo etcétera.

Antología de Varios Autores
Ilustrador: www.artgerust.com
Corrector: www.artgerust.com
Editor: www.artgerust.com
Género: Literatura
Temática: Narrativa hispanoamericana contemporánea
Idioma/s: Español
Formato e ISBN: Rústica con solapas // 978-84-16091-11-9
Editorial: www.artgerust.com
150x210mm., 178 páginas.
Prologado por Israel I.V., colaborador de ArtGerust.




martes, 3 de diciembre de 2013

El matadero de la creación


























La tristeza y el odio
frágiles como el plástico
de las salchichas de opiniones y flashes
que ingerimos en esta carnicería mediática.
Es la mañana sin mañana,
el despertar de acero,
el sopor del guerrero
que se levanta desarmado
y que anda como un jaguar
en los transportes públicos y las oficinas
por miedo a ser descubierto.
Un hijo de su tiempo en este otro-tiempo.
Purgando la desesperanza
con martillazos en la médula,
separando palomitas de carne que vuelan,
cubriendo el aire,
cegando,
asfixiando,
dominándolo todo.

La creación es un maremoto,
una lluvia de misiles,
bastaría un pinchazo en la base de las ganas
para arrasarlo todo,
sin gobierno,
sin fines,
sin emisores,
tan sólo una ausencia de ser,
un ente inexistente
que la conduzca a través de un agujero negro
hasta esta carcomida parcela del cosmos,
cegando,
quemando,
aniquilando a sus habitantes
con su sola  presencia,
con su pura verdad,
con su voz.
Yo la escupo y la recopilo en papeles sueltos
que pronto se perderán.

“La cara se le descomponía en cubos
que giraban según hablaba
y el humo y el ruido no permitían
identificar su rostro,
cuando tampoco era eso lo que se quería,
así que disfruta del espectáculo.
¿Con quién estaba hablando
mientras la lucidez y la caspa
caían confundidas?”

“Así todo es más fácil.
Ya no eres capaz
de pasar en vuelo rasante
por las aceras.
Negociando con un niño
de acuerdo con Dios,
brillando a través de ti,
andando a través de ti,
dientes brillando como diamantes.
Ahora no sientes esta fiebre,
esta crema enferma,
y ahora aquel frío y aplastante miedo
cuando besas al ángel,
tan feliz,
fluyendo en el papel,
controlando tu mente
en su pecho sonriente,
labios como nubes.
No puedes olvidarlo,
ahora ya no lo tienes,
estás perdido en un hogar que no es el tuyo,
te sientes mal,
lavas tus manos y nunca se limpian.
Te amo tanto,
tu…,
porque en este mundo
las casualidades están programadas”

El cerebro no cicatriza
ante el polvo sectario
que desprende cada instante,
tapando la visión,
hostil a la lucidez,
sumiéndolo todo
en una pereza suicida.
Cosido hasta los ojos
la aguja me absorbe el ser,
confundiendo hilos y preguntas
en medio del matadero quirúrgico
poblado de pensamientos
descuartizados al nacer.

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Foto:
-Francis Bacon (1952), de John Deakin





viernes, 1 de noviembre de 2013

Los quintetos del dolor


























Atravesando la terquedad
puedes tener un bosque de certezas
duras como témpanos de orgullo
y mostrar colmillos de ira
allá donde pise otro ser humano.

Marcas con tu paso
la estela del tormento vital
como un Hermes negro y satánico
sabedor de ciencias negativas
y caminante de los mundos del subzero.

Ahora hay nuevos cuadernos
que escribir con sangre,
que transcriban las fórmulas y enseñanzas
de la cábala del dolor diario,
legajos de un saber eterno y pantanoso.

Os veo como gusanos amantes
pero que nunca encontrarán amor,
debajo de cuerpos de baba insustancial:
son podridos estertores
que no afrontan el ruido de fondo
de la inutilidad de babear.

¿Quién es el culpable
de este zarandeo cósmico?
¿Dios? ¿El caos? ¿Nosotros mismos?
Qué tierno sería deshojar con caricias
la rosa suave de nuestras propias vidas.

Tal vez en un vacío búdico,
en un dejarme ir ni suave ni violento,
sin querer queriendo,
navegante del todo,
relámpago de luz en medio de la eternidad.

O bien, sensei dolor,
llévame a túneles de katanas
que nunca acaben
pero que siempre prometan
la luz en su final sacrificial.

Pero seguimos empeñados en actuar
en el corazón mismo del teatro existencial;
si dejáramos de hacerlo
la angustia se comería todo lo que tenemos,
empezando por nuestra alma.

Pararos, pararos a observar
qué hay más allá o que hay aquí,
o regocijaos en el dolor del semiorgasmo de vivir
o en la posibilidad de que todo el universo
estuviese en la punta de nuestro dedo meñique.

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lunes, 2 de septiembre de 2013

Memorias del Tabernáculo


























Cada día me dedico a ser
sin saber por qué ni para qué,
simplemente
dejando pasar el tiempo.
Pero primero
me gustaría soñar un poco
antes de acostarme.

Subo las escaleras que rodean al yo
y desde allí contemplo
el plan energético previsto.
Todo se desarrolla como un puzzle,
los sucesos ocurren
y sé cómo son antes de que pasen
y sé que son como yo quiero
y sé que yo los hago.
Conseguí este poder en el Tabernáculo,
primero creyendo
que nunca saldría de sus paredes azules,
sorprendido, temeroso,
por la sangre de los Primordiales
que afluía a mi cerebro
donada desde otra dimensión.
Luego yo estaba arriba,
por encima de mí y de todos,
por eso nada me importaba.
Todo simplemente sucedía,
sin ninguna razón, sin ningún miedo,
desarrollándose, germinando constantemente
para volver a morir
y resucitar inmediatamente después.
Nada importaba
y podíamos atravesar las calles
a toda velocidad,
casi atravesando coches y personas,
mientras chamanes mayas femeninos,
carentes de olor o de cualquier otra sensación,
nos transportaban en sus rituales mágicos y musicales,
primero en el Tabernáculo,
luego en los bólidos,
más tarde en las salas de baile y cortejo,
flirteados en un ambiente de falsa psicodelia.
No me importaban ni las miradas de interés,
ni sus intenciones, ni su pasado, ni sus temores;
todo era valido, todo existía
y yo lo veía a distancia,
desde fuera pero desde dentro,
sin apreciarlo, sin odiarlo,
sabiéndolo todo,
sin preocuparme por nada,
sabiendo, incluso,
que iba a escribir este poema.

Sé y no sé que es lo que hay,
sé que no hay respuestas a las preguntas
porque las propias preguntas son las respuestas,
y eso me lleva a decir que,
simplemente,
lo sé…
Me lo susurro al oído
el duende del caldo florónico.
No hay culpa
en este mundo perverso y alucinógeno,
no hay miedo
en este dulce y vaporoso infierno,
porque el dolor es necesario
y porque yo floto
y me encantan los demonios.

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Foto:
-Fotomontaje de Yves Lecoq






viernes, 2 de agosto de 2013

La carretera estigia

























Entras en la carretera parda,
sin arcén,
su calzada formada
por multicolores raíces entrelazadas
y ríos de venas transparentes,
sin fin,
sólo pista y más pista,
inescrutable.

¿Quieres el virtual acople?
BESO: sust. Masc.
Dícese de la unión de los labios propios
con los labios ajenos.”
Nada más y nada menos.
El mundo pasa a ser una tabla rasa
en la que no existe horizonte
y en la que acabas convirtiéndote
en el comedor de angustias
cuando esos despojos deseantes
caen de rodillas,
vencidos por la vida,
mientras tú haces de ese sufrimiento
tu propio camino.

-¿De dónde procedes, continuo lamento de shock,
woofer con distorsión existencial?
¿Con qué “hombres-medida” crees hablar?
¿No sientes la inmensidad del bosque vital,
lleno de árboles sentimentales y mortales,
anclados en semicielo,
después de surgir la semilla de la oscuridad?
-¿Tú me hablas de oscuridad?
Yo vengo del fondo del pozo del no-tiempo
y compongo música de babosas
cantada con unos labios estroboscópicos
que reflejan canciones,
canciones llenas de paladares sangrientos…
-Eres un artista demonio
y me haces sufrir con tus palabras,
sacando la flema del aire como un ectoplasma,
en vez de cantar las raíces de esos árboles
que nacen de los cabellos de los ángeles.
Tú, incluso tú, buscas un ángel.
-Cierto,
Pero un ángel de axilas peludas y mal aliento,
con un húmedo sexo femenino
y un tren de saliva espectral
que me lleve a su interior,
sea o no un paraíso;
el vuelo ya lo pongo yo.
-¿…y ese anhelo de eternidad,
ese amar por amar?
-Ya sé quién eres,
tú, maldito cobarde,
siempre midiendo el mundo,
centímetro a centímetro,
con la regla de la razón.
-Sufres demasiado…
-Nunca es demasiado ni poco.
Con mi sufrir escucho las variaciones de presión
que producen los gritos y las confesiones
de los que también sintieron la náusea,
ese dolor fruto del aterrizaje en el fango,
pandimensional…
-Veo que por las estepas de tu alma
corren lobos de dolor.
-Tú ves,
yo siento al maestro del frío
cortando mi cuerpo en lonchas,
intentando llegar con su espada insensible
al centro de mi corazón semi-ígneo
para darme muerte líquida,
vacío sin preguntas…
-¿Qué?
-Bien, veo que ni tú ni yo tenemos respuestas.

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Foto:
-Foto promocional del grupo musical Sopor Aeternus





 

lunes, 8 de julio de 2013

Diario de un adolescente de pelo raro (Epílogo)


























Ya disponible en la red el nuevo libro de Groenlandia:
“Diario de un adolescente de pelo raro”, de Jorge Heras García (Baptiste Bleu)



Prólogo: Adriana Bañares
Epílogo: José Ángel Conde
Fotografía: Felipe Zapico




"Este poemario se vive en cuarenta y cinco minutos, como un sueño lúcido. Se interpreta a gusto del consumidor. ¿Es dolor, infancia, desamor o un estado de sitio?" (del prólogo de Adriana Bañares Camacho).



"La carne del poeta queda atrapada inevitablemente en la “súper-realidad” descrita como se deduce del extenso poema-coda que cierra “Diario de un adolescente de pelo raro”. Al final todo está encerrado en la Materia, hasta el tiempo, y no parece que la consciencia de ello fuera suficiente para liberar la “Otra Mitad”" (del epílogo de José Ángel Conde).




Ya disponible en las plataformas de lectura:










Arcanos mayores (Making off)


























Making off de la sesión fotográfica "Arcanos Mayores",
de Mara Hernández
Imagen y edición: Jose Ángel Conde
Agradecimientos: David Prada Prada

http://vimeo.com/91508442
http://youtu.be/rHS6u5VhvSA






Making Off "Arcanos mayores" from Spleen PC on Vimeo.






viernes, 7 de junio de 2013

Introitus


























Imágenes selentes de retorcida salubridad.
Cientos de jinetes animados con certeras lanzas de odios,
iras, pasiones y muertes.
El sabor de tu carne masticándose en mi boca…
Y siempre, una y otra vez,
los horrendos martillos que estrechan la alambrada.
Todos quieren que mires mi rapado cerebro
y sepas ser un salvaje,
un viajero psicótico,
muriéndose filtrado a través de una jungla de neuronas.
Todos esos monstruos te incitan hacia mi universo.
Cerco de irracionalidad.
Abismo. Espejo.
DENTRO

Acariciando las mejillas de todos tus pensamientos infantiles
sabrás sentir el afilado roce del vello púbico de mi locura.
Penétrame, métete en mi vagina y te rasgaré toda la carne.
Morirás ahogado por la sangre de todo el universo
que implorará en tus narices desde todos los espacios.
En este juego lo que cuenta es llevar ropa negra
y enseñar esternones vivos a los niños ciegos.
Somos mensajeros con pelo de caos
y en nuestra negrura sabrán lo que subastan los demonios.
Tendones, saliva y vómitos,
autopistas encendidas con mantequilla
y agujeros negros, muchos agujeros negros
… y labios, llenos de mujeres.
Rasga el aire, amigo mío,
acompáñame y vete de mi vista.
ADELANTE

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Foto:
-End credits, de Erlend Mork





jueves, 2 de mayo de 2013

Esquizifén
























Reflexiones de madera.
¿Qué pensará mi padre cuando me oye hablar solo?
Mi madre también lo hacía.
¿Por qué no le preocupa el sonido de cabezas cortadas
en lo más hondo del sotano?
Ahí, en lo oscuro, hay mucho ruido,
pero nadie parece interesado en oírlo.
¿Será por eso que me siento tan solo?
Se enciende una autopista en mi cerebro
plagada de bólidos fantásticos.
Duele mucho cuando quieren salir y no pueden;
es un terremoto psicosomático,
la frialdad contra la amargura.
Las grietas del cráneo se cierran
y no dejan un solo sitio a los sentimientos.
En este planeta de insulsez
soy un alienígena forzoso
que cortocircuita las energías de las almas
cuando paso a vuestro lado.

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Fotografía:
-Imagen de Yang Shaobin






lunes, 1 de abril de 2013

Filas














Tras las filas de sus desordenadas mesas
las filas de los Entrevistadores Oscuros
despachan las filas de los Condenados.
De la misma manera
la ciudad me ofrece siempre
su cara más agradable
con gotas de flema ensangrentadas
en los vagones del metro.
Verlos andar a todos iguales
zarandeados por el látigo de la costumbre.
Pese a que la avenida está en llamas
tú caminas a tu aire
con la melena al viento
y acariciando tus brazos con las manos.
Eres preciosa,
pero será mejor que me hagas un gesto
o si no
estarás condenada.

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Foto:
-Sin título, de Tetsuya Ishida





 

miércoles, 13 de marzo de 2013

Book Trailer "Pleamar"































"Pleamar"
Jose Ángel Conde

http://josefingel.wix.com/pleamar
http://elbarcoebrio.com/libro/pleamar/


Pleamar describe a Eva y sus problemas, una mujer actual, que sobrevive en las calles de una ciudad española entre noches de sexo y rutinas no siempre recomendables, pero igual de sugerentes.
Con un lenguaje actual, cargado de un tipo de narración donde
abundan referencias entre Baudelaire y Tolkien, José Ángel Conde nos lleva por los avatares de un nuevo mito donde morder la manzana es una forma de auto-definición, en medio del caos.

Publicada por Editorial El Barco Ebrio




Book Trailer "Pleamar" from Spleen PC on Vimeo.






viernes, 1 de marzo de 2013

Sangre de Rimbaud II






















Poeta joven,
de melena flotante al azar,
vampiro transparente y etéreo,
ángel de invisibles alas
atado a la tierra con cuerdas
por indeterminables demonios
que diseccionan aplicados
tu aparato digestivo.
Borracho de creación,
inexplicable accidente cósmico,
imposible puente entre dimensiones
que te consumes con cada verso.
Regalas la eternidad
y te recompensan robándote,
muestras la luz
y apartan la mirada.
De regreso tu mente,
tras dar la vuelta al universo,
navegante sensual-sensorial,
te ves clavado a la cruz del tedio
y empalado en la estaca de lo vulgar.
Misterioso domador de planetas,
mártir del eterno retorno,
desnudo y flotando
en la burbuja infinita de tu ser,
atisbando a lo lejos
la danza de los zombies,
tú,
dime,
¿dónde está el amor?

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Foto:
-Autorretrato, de Egon Schiele






viernes, 8 de febrero de 2013

Sangre de Rimbaud I





















Poeta joven,
dime,
qué había al principio,
antes de que crearas el universo,
cuando de tus neuronas-raíces sacaste las vainas
que contenían los átomos-palabras.
El resto ya lo sé:
el caos y la fusión,
el estallido,
tus versos,
la vida...
La semilla bajo tu tierra-cráneo
germinó
y fibrosas y verdes ramas
salieron a discrección
de los capullos de tu piel al aire,
creando...
Tu cuerpo presa de convulsión clorofílica
se retorció y ahogó por miles de lianas y hojas ciclópeas
y surgió una seminal savia,
y unas flores abstractas.

Sí, eso ya lo sé,
pero ahora,
dime,
¿en qué consistió la correspondencia?
¿De qué abismo o planeta trajiste la energía
para reforestar el universo?
Sé que en sueños ves tus imágenes pasar
tanto iguales a cuervos volando en la noche
como a naves espaciales brillantes,
como a ratas por una tubería,
como a sudor en una embarazada...
Pero no sabes explicarlo...
Pero no sabes decir por qué...
Mientras sigues rompiendo tu infinita crisálida
anhelas inventar la palabra que haga saltar por el aire
nuestras tripas.

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Foto:
-B.L.U.T. -II, de Mariusart